Um mês persistindo se foi e, quando da frase no espelho restava apenas um borrão, a Fé não se encontrava mais na cozinha, nem o cheiro do pão e do café. Estava liberto enfim. Tirei uma selfie destacando a capa do livro “Deus, um Delírio” e postei com o dizer “Deus pra quê?”. Prossegui, como sempre antes fiz, excluindo do cotidiano as orações, o devocional bíblico, o “graças a Deus” ao final das frases, os compromissos com a igreja. Não me tornei promíscuo, nem glutão, nem beberrão, não deixei de ajudar, mantive a comunhão com todos e controlei os demônios interiores, ao contrário do que os crentes afirmavam que ocorreria quando de Deus me desvinculasse.

E adiante, aquela sexta-feira apagava-se das memórias, pouco a pouco, até que a esqueci. Anos depois não era ateu, nem ex-crente, também não me encaixava na mediana entre esses extremos. Não precisei de Deus dia algum. Pulei todos os percalços; se não pudesse fazer sozinho, havia sempre os profissionais para auxiliar. Se nem eles pudessem, Deus é que não poderia. Já vi muito crente morrer doente agonizando, de acidente, e do mesmo jeito que morre um ateu.

Então descobri a espiritualidade laica, e transcendi sem Deus. Habituei-me a meditar, fazer trilhas pedalando, respirar ar puro, permitir que a estética da arte acessasse minhas emoções profundas, contemplar minha pequenez no alto da montanha e ao observar o céu noturno por um telescópio. Fui liberto pela segunda vez ao entender que ainda carregava comigo um grilhão daquela época, quando eu e a Fé tomávamos café da manhã juntos: um ressentimento sobre se agia corretamente, um sentimento parecido ao de abandonar um parente próximo.

Caminhei para o fim da vida vivendo a espiritualidade, mas sem um espírito etéreo amalgamando os sentidos particulares num só, um princípio explicativo da existência. E no fim da minha vida quis compreender o propósito dela. Recorri à dialética, à meditação, revisitei a literatura fundamental, pensei e repensei, mas minha racionalização não transpunha o obstáculo.

Eu morri exatamente em uma sexta-feira; já com 86 anos o coração parou. Se minha alma ressuscitou em um outro lugar? Adivinhe!

O medo acorda cedo
bem sem jeito, tropeçando
vem sussurra no esquerdo
e também no ouvido direito.

E pisa, pisa no meu peito,
diz quem manda: ─ Cale a boca!
Fecha a porta, barra a luz na fresta;
lança a chave fora.

Amarra os pés na cama e as mãos;
sufoca a boca muda, o beijo;
inunda a imaginação
faz chá de horror e de poejo.

E bebo, bebo tudo mesmo!
Eu quero agradar alguém
que gaste o tempo só em mim,
embora eu seja o seu refém. 

Ao vir traçar a curva sutil
da letra embelezada em papel,
percebo a brevidade da vida
em cada gesto que o verso instila.

Vejo-me a vagar em labirinto,
onde a arte, escorregadio refúgio,
busca algum sentido estapafúrdio
à existência frágil e finita.

Mas dos versos que a alma desnuda
e em cada sílaba mundos circunda,
compreendo da beleza apenas terra
desfazendo-se ao toque ventania.

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Ela acorda o sol,
faz o galo cantar.
Frigideira e ovo,
o olor da manhã.
“Hora de acordar”.
Os motivos quentinhos
(abraçados, espessos)
enrolados no ninho,
alimentam sua força,
─ afluentes do rio
(sinuoso se esforça) ─,
rio que desce ao mar,
mas o mar tão distante,
inda a vai esperar.

Ela abre a janela
e “Bom dia!” ao sol.
Escancara o riso
e disfarça o temor
pela saia (embaixo),
tão curta, colada,
ela intenta esconder.
Os motivos dessabem
o seu fardo, o castigo:
o “socorro” bramido,
o mutismo perene
na boca tapada
no escuro, nos becos,
na face encharcada;
os nojosos sabores
engolidos em prantos;
cusparada na face
ao ganhar um vintém
de joelhos no chão,
a outra face a encarar
seu olhar infantil.
De bom grado, um “Amém”,
sorrindo ao benfeitor
que ignora sua dor
pra erigir seu prazer.

Ela os põe pra dormir,
os motivos ingênuos,
pois o sol já se pôs.
Se entrega ao cansaço
e o surrado sofá
a acolhe em abraço.
As lembranças do dia
ficarão pra depois,
pois a anatomia
em um livro roubado
de um sebo esquecido
em um gelado beco
(um daqueles que outrora,
pode testemunhar
estuprarem num canto
o anseio em fugir)
põe a ela, sonhar:
ela plena de branco
adentrando o salão
(incomoda as muitas
abismadas, as faces 
cochichando avidez);
a cabeça erguida,
não sustém vaidades:
labirintos vividos
(becos tão percorridos)
não os logra esquecer.
Ela agora é Doutora,
aprendeu a curar
as feridas do corpo
e da alma, as chagas.
E as vozes contidas
(tão frustradas nas fugas),
ela amplia seus tons,
e, ressoando bem,
vão seus rumos tomar.

 
Ela acorda o sol,
o admira brilhar.
Os motivos em sono
(tão ausentes nos sonhos
dos que passam nas ruas)
avigoram seu rio,
o apressa pra o mar.
Ela sabe o quer,
onde quer ela estar;
também sabe das pedras
escondidas nas mãos,
redigidas nos olhos
em sentenças cruéis,
que às provas desprezam:
as tramoias da vida
enroladas nos pés,
principalmente os seus
q’em caminhos comuns
não souberam andar.

Ela continuará
sob os prantos e améns
a jornada que é sua
que a fortalecerá.
Os motivos um dia
do amor saberão,
que mesclado à dor,
os levaram ao mar
pra ver nascer o sol
e o galo cantar.

Poema publicado no livro Esternotomia de B. R. De Oliveira, disponível na Amazon https://abrir.link/Lkonx

Eu vi Deus e sentado na praça.
Muito só?! “Meio só”
eu pensei Ele estava:
	a pomba ciscava do lado
	do banco quebrado esquecido
	e o Cristo no fundo chorava
	cansado da mesma igreja,
	de tantos os dias colado
	na cruz que um dia deixou.
(Ou no trono ou no banco da praça
diluir Sua graça sustendo a gangorra
isola o divino do lado oposto,
de tanto que há mal. Balançando
no desce e sobe nivela com dificuldade
ao custo de mui imisções: queimando
cidades; afogando a humanidade;
às guerras fechando os olhos;
exilando povos; vulcões, maremotos
as pestes e pragas, repetidamente,
verdugos servindo ao mal do amor).

E o Deus era tão curioso.
De olhos infante, estelar,
sentado em cima das mãos
	os pés balançavam brincando
	em recordações do playground,
	louquices na sala do trono.
Viu de todas as formas e o cego sentiu
	(passava ali tateando no escuro), 
	pintando, ao piscar, o início de tudo
	no breu do vazio antes mesmo do mundo
	e os desejos sublimes secretos pra nós.
Inalou o perfume do cachorro quente,
	pensou no Jesus de barriga vazia
	no jejum forçado naquela abadia,
	cercado de deuses calados demais.
Passou a menina, Ele assoviou.
	Ela riu ao dizer: ─ Pode ser meu avô.
	Em Seus olhos fulgiram porvires sombrios
	dos primeiros caminhos pra ela evitar.

Eu vi Deus levantar-se do banco.
Meio mal-encarado Ele andou devagar.
Invadiu a igreja e o Cristo roubou.
Com a pomba no ombro fingiu o pirata 
Jesus convidando o corsário atuar.

Nas palmas das mãos apontando aos céus,
vazados por luz os buracos da cruz:
multiplicou os pães e as salsichas também.
E o Pai com os braços cruzados
mirava orgulhoso pra pomba ao lado:
	o Filho pilhava as almas famintas
	(a cruz o impedia de bem laborar),
	a cada mordida do pobre esquecido
	debaixo do banco da praça caída
	calçada de hipocrisia sem fim.

Os crentes sedentos por mais de milagres
lançaram Jesus para ser presidente.
Empenho, cartazes, palavras e cantos
rimando os feitos do mítico santo.
Mentaram um homem perfeito ao mundo
que não O contém, pois não Seu lugar.
Lançando a inveja no palco seu ato
seus adversários brotaram tal sapos
na praga que o Pai o Egito trollou.

Verdades metidas no excesso de fatos
num antro infestado de falsos togados,
surtiram efeito, num ato, um mandado
falseando o enredo, a ordem dos feitos,
penaram a pena: voltar para a cruz.

E o Deus derradeiro soou Seu sinal.
Jesus evadiu-se voando em balão.
A pomba ficou a bicar as cabeças
ferindo-as dolorosamente a cura
do elo nefasto herdado em Adão.
Cansad’os famintos da mesma receita
	(por não entenderem as renovações,
	a cada manhã, nos amanheceres
	das firmes palavras jorradas da cruz,
	que não o madeiro tão apodrecido,
	mas graça premente a quem aceitar
	as gotas divinas de orvalho pingando
	enchendo a botija, aperfeiçoando)
	pedradas em chuva voaram ao Santo,
já que Zaratustra o Deus enterrou.

Vestiram o manto dos magos antigos 
pensando os sonhos poder revelar
na sua estultícia a calamidade
mostrou-se feroz, mas cegos estando
resolutamente seguiram os cursos
por abjurarem palavras agudas:
espada afiada em dois gumes, que nada
escapa da sua cortante intenção.

Três dias depois se encontraram no céu:
	e Deus balançava no ar mavioso
	prevendo o futuro em seu vai-e-vem,
	detendo o tempo de ao trampo voltar;
	a pomba voava sem ter onde ir
	provocando aos anjos cosquinhas
	fazendo-os sorrir, bicando as liras;
	Jesus desenhava no karesansui
	lembrando do banco esquecido,
	compondo poemas divinos.

Poema publicado no livro Esternotomia de minha autoria, disponível na Amazon https://abrir.link/Lkonx

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Vai sim, desfolhando a vida,
página a página 		(lenta);
vê-se belezas perdidas
e tão joviais e intensas.

Vai 		tornando-se sábia
em meio as passadas do tempo
que leva, transforma e fia
cosendo o corpo detento
no feio destino fatal.

Ou sente... pouco a pouco,
reflexos gesticulados,
o rosto desfaz-se em louco,
pois a juventude apagando,
 		num raro crepúsculo solto,
só fica com gosto de nada.

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Na cidade onde eu moro há casas enormes; espaços sobram nelas para os poucos habitantes. Certamente não é pela função que as casas são enormes. Mais cômodos e cômodos maiores para encher de objetos supérfluos, como se se preparassem para a escassez acumulando o inútil, não justifica a área excessiva construída. As casas são enormes porque sobram recursos para fazê-las assim.

Casas espaçosas não têm a função primordial da casa: o aconchego. Pergunte ao jabuti, ao caracol, à traça de parede, ao passarinho no ninho, o significado de suas casas. Nas casas enormes é preciso criar casas dentro delas, esquecer certos cômodos, usar outros pela metade. Ao eliminar os espaços excessivos, sobra o necessário. Então notam-se as inutilidades da casa. Entretanto, para o esbanjador as partes sem uso devem permanecer, ainda que para juntar poeira.

II

Anos atrás li uma notícia sobre uma tragédia ocorrida em uma comunidade pobre em uma outra cidade. Noticiaram a respeito de uma família de sete pessoas: quatro crianças e um recém-nascido. Ela morava em uma improvisação de placas de metal e madeira adquirida pelo pai da família, o único provedor. Era forrada por dentro com plásticos para proteger contra a chuva e o vento; tinha apenas dois cômodos: um conjugado de quarto, sala e cozinha, e um banheiro, e não dispunha de janelas. A família dormia em colchões espalhados no chão devido à falta de espaço para montar as camas; durante o dia apoiavam os colchões nas placas de metal para montar a mesa dobrável e reunir todos para a refeição. A família chamava a construção precária de casa, o jornalista denominou-a de barraco. Na notícia ele relatou que numa noite muito fria a família dormiu ajuntada no mesmo colchão porque possuía apenas dois finos cobertores esfarrapados. Durante a noite o recém-nascido sufocou, espremido entre os corpos e os cobertores, e faleceu.

As casas pequenas são inteiramente casa, não há excesso, um novo espaço se faz desarranjando um outro, e todo cômodo tem mais de uma função.

III

De quantos metros quadrados uma pessoa precisa para viver satisfeita?

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Um abraço longo
silencioso:

tipo gota
de um caneco d’água
caindo num poço
       vazio;

como águia
caindo do céu
sobre a caçada
       tonta; 

igual mel
caindo do favo
escorrendo tardo,
       tranquilo;

tal centavo
caindo na mão
do pobre sentado
       esmoler;

qual feijão
caindo ao solo
das mãos do cultor
       paciente;

feito bolo
caindo da mesa
num aniversário
       de um velho;
 
é um dicionário
de páginas brancas,
sem algum passado,
mas inteligível
ao par abraçado.

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Porque intromissão é minha fraqueza, persisti, agastando a paz da traça: desgrudei-a da parede e coloquei-a para vagar no tampo da mesa, entendendo o bem fazer por livrá-la da força que para baixo tudo atrai. De instantes passados ela cansou, depois continuou reta na direção fixada, pois não sabia dar ré. Perguntei, sussurrando: ― Está indo pra onde? O abismo é logo ali ― e ela, com desdém de vento em popa, prosseguiu.

Apossei-me de uma xícara de café e sentei à mesa para vislumbrar a traça seu caminho traçar. De gole em gole acompanhei-a, invejando sua honestidade. Um traçado de simplicidade tanta me fez cabisbaixo em humilde contemplação e estagnei o mentar, porque era inútil nela o meu querer se ver fazer.

Na tela do computador uma notificação atraiu-me e para ele deixei uma fração do meu tempo de vida. Distraído lendo à toa, não percebi a traça sumir levando sua casa consigo. O relógio permissão não deu para que eu pudesse procurar o bichinho caseiro; sobre a hora de trabalhar ele piscava, constante, nervético.

Um dia quis ser tal a traça e comprei uma barraca pequena de caber um só, e os apetrechos todos organizei numa caixa resistente. Concordei com a minha família: eu me tornaria um andarilho. No dia seguinte, da caixa dos prontos retirei a coragem, mas ela dura e fria como o ar gelado lá fora, não se moveu para minha satisfação.

Consolado voltei para as notificações do computador, para a leitura infrutífera, para a tela cansativa, piscando neutro com o relógio redizendo minha sina.

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O mundo acaba desde quando acabam o mundo:
mile e uma criativas formas de hipotetizar o fim.
	Mas é assim!? Realmente acaba o mundo?
Ou é mais uma lorota, o comércio da catástrofe,
	propaganda escatológica garrida de disfarces,
descobertas paranoicas, parabólicos anseios?
	o maluco na esquina;
	a menina embraveada;
	o profeta cataclísmico;
	o poeta empoeirado;
	cientista estapafúrdico;
	cineasta já sem graça;
	o fanático da crença;
	o governo em providência.

E o mundo?
E o mundo jaz aqui.
E o mundo será mundo
	até o sol o engolir.
Da pra evitar o fim?
Pedir ao topete d’ouro* 
um tempinho mais aqui?

*Referência ao mencionado na poesia “A Extraordinária Aventura vivida por Vladimir Maiakóvski no Verão na Datcha”, na tradução de Augusto de Campos, p. 87, do livro Maiakóvski Poemas, de autoria de Boris Schnaiderman, Augusto de Campos e Haroldo de Campos, Coleção Signos, Editora Perspectiva, 7ª edição, 2003.

Deixe sua dor no vale dos esquecidos.
Escorra seu drama no leito do rio.
Acenda a tocha e queime as feridas.
Envolta do fogo abrace a evasão.

Finja que o mundo é surdo pra vida.
Olhe em volta e perceba o motim.
Escute em silêncio o uivo escuso.

Afete a mente e destrua o juízo.
Pense nos modos talando pesar.
Corra, se abrigue, lá vem vendaval.

Esqueça o vale e voe pra além.
Soterre o rio, navegue pra o mar.
Enterre a dor embaixo das cinzas.
Tape os ouvidos, e emudeça a razão.

Poema publicado no livro Pseudo-Sonetos Randômicos acessível aqui: https://abrir.link/BIddG

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Eles já não morrem de amor
ao modo dos livros antigos:
               ou morte morrida
               ou morte matada.

O terno, o único, já não mais estendem
na poça de água pra bela donzela
seus pés não molharem.

Duelos letais finaram lá trás
no tempo largado dos filmes vencidos;
forjaram da luta escape do olhar.

Ter a concessão de adentrar na família
é tão antiquado que há objeção.
               Elas?
não querem ser vistas tais mercadorias.

A força; a coragem;
a brutalidade; o ser protetor;
já é uma arte de não mais valia,
só mais velharia legada à estante.

Suster a morada ─ garantir o pão ─
é mais demodê que o Saci-pererê;
qualquer pode ser do lar provedor.

A porta do carro já não abrem mais;
a caixa pesada não vão carregar.
A conta de mais um jantar?
               Será dividida por dois.

O Homem é peça que não se encaixa
no quebra-cabeça de bordas redondas.

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Poema publicado no livro Esternotomia de minha autoria, disponível na Amazon https://abrir.link/Lkonx

Enquanto escrevo...
	corações param;
	olhos captam última cena.
	Mas para quem,
se não haverá depois à memória?

Enquanto escrevo...
	alguém decidido pôr fim numa vida
	do outro;
	alguém decidido, da vida, é hora do fim,
	da sua.

Enquanto escrevo...
	o bebê rapinado do choro causa alvoroço na sala gelada;
	a mãe a nascer agarrada ao vapor de esperança
	chora por dois.

Enquanto escrevo...
	o paraquedista despenca do céu,
a falha fatal avisara;
	o pai atrasado viola apressado a luz carmesim:
	abalroam-se carros e ferros;
	o senhor aos 70, querendo ser 30,
	injeta-se a química, e ela o vitima;
	na academia: saudáveis prazeres (o peso,
	a mulher), o peso no peito sufoca.

Enquanto escrevo...
	a bala procura no corpo conforto
	na estreita, daquela criança, a garganta;
	a bala saída do cano em nada procura,
	mas acha um corpo qualquer.

Enquanto escrevo...
	talvez você leia turvado só mais esta vez
	e ao levantar-se a cara dirija-se ao chão;
	talvez eu escreva a palavra final
	o que jamais pude escrever.

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Madrugada acordada
por não querer solidão
prende meu sono na jaula
e os sonhos num alçapão.
Quer brincar de esconde-esconde,
mas não conta até dez.
Trapaceia noite afora
desfingindo que não fez.

Vejo na janela ela
gargalhando ao clarear,
esta noite tão escura,
revelando as mais cruas
madrugadas intenções
desta mente afetada
por apenas projetar
sombras-sonhos-ficção
pela janela da lua.

Aproveito a distração
quando a inocente conta
─ até cinco, tão somente ─,
empalmando suas chaves
corro quieto a me esconder.
Libertados sono e sonhos,
o primeiro me derrui
para o outro florescer.

Logo sonho a lua a vir
em meus sonhos clarear
os motivos da insônia
prestadios à Madrugada,
que não queda adormecer.
Incansavelmente insiste
nossos sonos afanar.
Ela agora tem você
nos abraços de suas mãos,
já que a libertei dos sonhos
(só aqueles que são meus).

Não espere que a aurora
─ claraboia enamorada ─
leve ela, a Madrugada,
mais distante que você.
Hoje vou te alcançar
se amanhã acontecer
com os sonhos, tais furtados,
que eu quis ter libertado,
mas os vi preso em você.

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Hoje estou cansada de você
e você não percebeu.
Mesmo eu,
tão cansada de você,
tal um cacto fingi
um abraço pra dormir.
Mas você não percebeu,
o meu eu,
mais cansada de você,
encolhendo-se malsã,
no deserto bem só meu.
E você não percebeu
o cansaço no estado:
eu cansada de você;
me cobriu de beijo e a manta
ajeitou ao perceber:
frio; vazio; deserto; noite;
eu cansada de você.

Hoje estou saudosa de você
e você não percebeu.
Mesmo eu,
tão saudosa de você,
tal pelúcia exigi
um abraço pra dormir.
Mas você não percebeu,
o meu eu,
mais saudosa de você,
espalhando-se bem sã,
desejando o que é meu.
E você não percebeu
a saudade no estado:
eu saudosa de você;
ridicou o beijo e a manta
arrastou sem perceber:
frio; vazio; deserto; noite;
eu saudosa de você.

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Poema publicado no livro Esternotomia de minha autoria, disponível na Amazon https://abrir.link/Lkonx

É covarde a escolha de abster-se
indo se perder num breve labirinto
─ encucado dos presságios e desterros ─
esnobando o desmazelo de importa-se,

tal ruínas dos segredados transatos
─ excluindo do arqueólogo xereta ─
pelo mato em meio a terra, os tesouros
redigidos nos rodapés dos contratos?

Ou encare o xeque-mate do acaso
feito pústulas pingando (mascaradas)
e corrompa as tais verdades abjetas,
acondicionando as gotas no seu vaso;

ou pulule as mentiras desenhadas
como a rupestre arte esquecida,
revelando as imagens do remoto
sob as sombras das ideias perpassadas.

Só inflija a dor que um dia suportou.
A verdade pode mesmo alforriar,
entretanto, os males (ácidos sulfúricos)
são intrínsecos no seu plano de voo.

Transfigure as verdades floreando-as
em aveludadas rosas escarlates,
e, por fim, entenda a relatividade
das mui vozes em sua boca ressoando.

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Poema publicado no livro Esternotomia de minha autoria, disponível na Amazon https://abrir.link/Lkonx

Nascemos para o sono,
nascemos para o sonho.
Não foi para viver que viemos sobre a terra.
Breve apenas seremos erva que reverdece:
verdes os corações e as pétalas estendidas.
Porque o corpo é uma flor muito fresca e mortal.

(Herberto Helder, Poesia Toda)

Caso estejamos acordados agora, digo, se somos quem gira as rodas, não aquelas das orações dos templos budistas, mas as dentadas: as engrenagens da máquina mundana curvando o sol no arco celeste, escravizando-nos na perpetuidade cotidiana. Caso estejamos acordados, pois que ao responder à infantil pergunta “quem é você?”, prontamente enumeramos nossas funções laborais, familiares, confessionais, e destas categorias, tantas outras. Se assim estamos acordados, então durmamos.

No sono vem o sonho e pisoteia a logicidade: põe animal para falar, gente com cara de um na voz do outro, sapatos sambando sobre a passista, e o sol indo e voltando no céu em ziguezague, e nunca some no pôr-se. Podem ser imagens dessas, ou nada disso, ou tudo isso e mais de absurdos infratores das leis naturais.

É certo não termos nascido em terra para viver tão somente a vida de olhos abertos. Fechemo-los para não acordarmos mais e, no sono, sonhemos, como corpos livres imortais, enquanto o frescor do nosso aroma ainda puder olorizar, porque, quando no além despertarmos, estaremos enfim na terra onde o sonho se sonha acordado.

Se quiser e puder, pague um café para o escritor. PIX: (67)98180-5884. Se precisar de um café me passe o seu PIX.

É preciso que me espere ao fim da estrada e lá pare.
Qualquer fim,
o que entenda,
é preciso lá parar.
Decididamente sei que argumentará o conceito,
que o fim jamais se alcança na estrada restringida,
se as pernas que o conduzem decidirem prosseguir
e provavelmente se convencerá na sua cuca
que os seus motivos hão de suplantar qualquer razão
dada em minhas teorias,
concebidas em teu colo,
entremeio as carícias mal curtidas nos afetos,
porque a sua sinfonia era de uma nota só.

Entretanto,
fundamento meu pedido em certezas,
na mais pura intuição
a par, inexplicavelmente,
do mais simples movimento,
de defesa, ou sei lá:
nos miúdos e inesquecíveis toques casuais,
alicerces das mudanças que estruturam as paixões;
dos olhares tão velozes mais ligeiros que um piscar,
mas suficiente em forças pra mudar se vai ou não.

Vá! E escolha seus motivos.
Mas é preciso que pare,
lá no fim,
fim da estrada,
onde o fim você encontrar.
Pode ser ao assoprar do caos no seu nariz certinho,
ou então quando uma nuvem escolher ser animal,
ou se o pirulito se extinguir tornando-se um palito,
ou se o papa decidir que Jesus Cristo não é Deus.
Não importam os motivos,
eu só preciso que pare,
mas que seja bem no fim,
ou então não o acharei.

Inacreditavelmente,
não pretendo que repouse,
antes, tenho meus pretextos
pra esnobar o nosso acerto:
em seguir a estrada adiante,
em segui-la até o fim,
de mãos dadas, anelados,
atrelados feito cães,
mesmo tendo antecipado:
“Concordância há?”. Jamais!

Pouco importa,
vá embora,
e não pare, até o fim.
Vou lavar todas as louças,
passar pano pela casa,
a poeira acumulada:
espanar e espirrar;
na varanda,
no quintal
cuidar do nosso jardim
e alimentar os bichos.
Feito isso, partirei.

Mas sinceramente espero
que esteja bem no fim.
Se a sua teimosia me levar a outro canto,
já não sei se eu tolero ou se grito pelo mato;
talvez eu arranque as roupas
em protesto a decisão,
teimosia insistente, obcecada em contrariar.
Não se esqueça, traga à mente,
as promessas nos anéis:
na alegria ou na dor,
na saúde ou na doença,
até que a morte, ela a morte,
sem má sorte nos separe,
mas que não antes do fim.

É no fim que se encerra,
é no fim da nossa estrada.
Velha estrada esburacada,
pelos tantos sim e não,
pela sua indecisão,
pelo querer controlar,
tudo sim, tudo não,
sem deixar “à deus dará”.
Incansáveis, tantos “há”, que o “Já!”,
espetado no meu bolo de aniversário solo,
foi da nossa vida assoprado pra se esquecer,
e do tolo de chapéu,
palmeando feito louco,
o desejo de um “Já!”
foi negado ao seu olhar
tão sisudo e general
que o louco enlouqueceu.

Mesmo assim,
obrigado.
Seu olhar se entristeceu
ao me ver sangrando molho de morando, mordiscando,
as fatias desprezadas do meu bolo sem consolo.

Se não conseguirmos concordar em nada, nada mesmo,
poderemos tentar fazer um ménage à trois,
entre Deus, você e eu.

Só preciso que me espere ao fim da estrada e lá pare.
Já estou indo,
pois de cá,
tudo é nada sem você.

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Poema publicado no livro Esternotomia de minha autoria, disponível na Amazon https://abrir.link/Lkonx

O bêbado na sala do trono

O bêbado grita correndo no escuro “Socorro! Socorro!”, vem ele outra vez
fingindo que esquece, torcendo o nariz. Abana as mãos apontando pra luz
se pergunta “onde é que estão as muletas do rei?”. Balanço a cabeça
incrédulo e mudo, eu corro pra vila, resposta não sei, mas por que eu corri?

Encontro as muletas a meio-caminho, olhando pra o céu eu dou graças a Deus.
Sondar no escuro instante da vida, com um bêbado podre encima de mim,
gritando “Socorro! Socorro!” no breu tropicando no nobre caminho de giz,
um pulcro traçado a mão em um tempo que as pernas lhe eram apoios servis.

O rei me espera sentado no trono, fumando nebula a fulva coroa.
Adentro a antessala. Os guardas apostos sorriem gozando do manco sabujo
provindo do escuro, com calos nos pés mais descalços que a mente daqueles
que veem o bêbado inútil, sujeira da rua. “Achou as muletas suportes do rei!”.

De pé nas colunas sob as axilas o rei me oferece um manto real, 
um bornal de moedas e sapatos de salto. Vou pelo caminho de giz.

*Poema publicado no livro Pseudo-Sonetos Randômicos acessível aqui: https://abrir.link/BIddG

Antes de passar para a seção de comentários, peço ao leitor que anote as suas impressões sobre possíveis significados das imagens (simbologia) empregadas no poema, como um exercício de hermenêutica e concretização estética.

Comentários formativos

Estes comentários não pretendem explicar o poema, porém, fornecer interpretações possíveis que um leitor disposto à leitura simbólica inferiria. Tento realizar um comentário imparcial, tanto quanto possível, numa postura pós-romântica, afastando-me da mente do poeta no momento da criação, para me aproximar da mente dele como um leitor estranho. Porque transcorreram alguns anos desde a confecção deste, acredito que a mente do poeta em mim já esteja livre de quaisquer resquícios da feitura do poema.

Dimensão estética

Neste poema há três personagens principais: o narrador, o bêbado e o rei. Porém, são eles personificações do mesmo indivíduo.

No início, o narrador vê a si mesmo (na persona do bêbado) pedindo ajuda, enquanto o bêbado busca as muletas perdidas. O bêbado finge que esqueceu o local onde as deixou, mas, comicamente, torce o nariz revelando sua atitude zombeteira para com o narrador, atitude amplificada ao buscar respostas em uma fonte de luz anônima. Como efeito, o narrador balança a cabeça “incrédulo e mudo”, assumindo a mesma perplexidade que o leitor, frente ao comportamento lunático do bêbado, poderia assumir. Em seguida, por constatar que o bêbado não tem condições de procurar as muletas pela sua conduta galhofeira, o narrador avança correndo para a vila a procurá-las. Antes, ele absorve o bêbado, o que fica claro na sua confusão ao final do verso, pois ele responde à pergunta “mas por que eu corri?” na frase anterior à sua proposição ao dizer “resposta não sei”, invertendo a causalidade, demonstrando a quebra da coerência linear, forçando o leitor a uma leitura retroativa. Nesta frase, o poeta mimetiza a confusão verbal do entorpecimento. Ademais, era o bêbado o sabedor do paradeiro das muletas; ao revelar o poeta que o narrador ruma para a vila e logo (“a meio-caminho”) encontra as muletas, e, na próxima estrofe ao afirmar que o narrador carrega o bêbado nas costas, concluo que ocorreu sim a assimilação do bêbado pelo narrador, a qual não deve ser confundida com ocultamento, pois a persona do bêbado ainda é visível naquela do narrador: ao adentrar a sala do trono, a persona do bêbado no narrador é parcialmente revelada pela sujeira e os pés descalços calejados.

O narrador sonda o “escuro instante da vida”, ponderando sobre seu vício que o leva, instantes sim, instantes não, a se enebriar. Ao mesmo tempo, o narrador relembra que suas pernas não são “apoios servis”, elas tropeçam “no breu”, porque ele é manco, deficiência exposta nas estrofes seguintes, a qual explica seus tropeços no “caminho de giz”. O poeta adiciona ao significado trivial do caminho de giz, cuja imagem geralmente indica efemeridade, um novo significado; por ter sido desenhado no “breu”, ele denota um caminho se destacando no escuro, uma rota para algum lugar especial não mencionado pelo poeta. É verossímil depreender que fora desenhado para o rei, porque é “nobre”, nuance da primeira indicação de que o narrador e o rei são o mesmo, afinal, o narrador se recorda de ter passado pelo caminho de giz, entretanto, nele passou quando ainda não mancava, pois as pernas eram “apoios servis”; fato indicativo de que sua deficiência deve ser decorrente de algum acidente: uma queda quando estava embriagado? Talvez! O poeta não delimita o motivo.

Na sala do trono o rei espera alguém devolver-lhe as muletas perdidas. Sua autoridade (a coroa) está ofuscada pela fumaça nebulada por ele, e talvez seu rosto também esteja, embora o poeta não esclareça. Essa aura enfumaçada representa uma fantasmagoria, pondo o rei como uma projeção fantascópica do narrador. Além disso, a fumaça evidencia que o rei se esconde; deduzo que seja por vergonha, porque suas imperfeições estão transitando pela vila à vista de todos e brevemente estarão na sua presença, subservientes (sabujas), carregando o símbolo da sua fraqueza, as muletas, desvelando os pés descalços (a persona do bêbado) e a perna manca (a persona do narrador). Porque ele espera o narrador (“O rei me espera sentado no trono”), esta vergonha é justificável, mesmo que seus súditos não obtenham êxito em enxergá-lo naquela personalidade ainda dual.

Quando o narrador, do bêbado incorporado, adentra na sala do trono, os guardas o veem apenas como um bêbado sujo e manco. O poeta destaca que suas mentes estão “descalças”, numa subversão do horizonte de expectativas1, imagem que pode apontar a incapacidade de enxergarem uma versão decaída do rei. Por menosprezarem aquele sujeito, os guardas se surpreendem e bradam em uníssono: “Achou as muletas suportes do rei!”. Agora o rei pode se endireitar usando as muletas como colunas de sustentação. O rei, antes enfumaçado, se coloca de pé integrado ao narrador, o qual toma o seu lugar no trono ao vestir o “manto real”, ao ter a riqueza restituída no “bornal de moedas” e ao deixar de mancar, calçando os “sapatos de salto”, que são ortopédicos. (Quem sabe os guardas zombadores façam silêncio maravilhados pela transformação).

O leitor atento questionará: por que o rei esperava as muletas se ele possuía os sapatos de salto? Entendo assim: a perna curta é uma deficiência da persona do narrador. Notou-se antes que o rei é uma holografia do narrador, logo, o rei também manca. Isso não o deveria impedir de ficar de pé, mas o poema ressalta o erigir apenas quando o rei alcança as muletas. Assim, uma interpretação plausível é que o rei não conseguia sustentar o próprio peso sem as muletas, ele estava fraco. Não à toa o poeta as nomeia de “colunas”. Quanto ao porquê da fraqueza pode ser a incompletude, afinal o rei estava só, era uma mera projeção da personalidade dominando o narrador. Concluindo, as muletas e os sapatos são suportes para o rei, mas as muletas são o suporte da transição (para o se levantar e ficar de pé) e os sapatos são o suporte da permanência (para caminhar).

Narrador, bêbado e rei, portanto, são um; o narrador está completo. O rei se restabeleceu na pessoa do narrador, adquiriu a força necessária para permanecer de pé, e, portanto, não precisa das muletas. Agora o narrador integral não manca mais, mas ele ainda usa os sapatos ortopédicos — este é o ponto da anagnórise para o leitor-intérprete. Restaurado o indivíduo que incorpora duas personalidades, ele pode voltar a caminhar pelo nobre e pulcro caminho de giz traçado a mão, e caminhar ereto, sem mancar. Entretanto, o poeta não o liberta das imperfeições. O três-em-um ainda incorpora um bêbado, um deficiente da perna e um rei que se faz fantasma para esconder seus defeitos, dissimulado perante os guardas (representantes do aspecto social), mas que está integrado em si mesmo.

Extrapolando o sistema imagético, pode-se especular: se o bêbado avultar sobre as demais personalidades, ébrio, o narrador poderá estar descalço novamente, voltando a mancar, e, em consequência, pela fraqueza da desnutrição decorrente da alimentação com bebidas inebriantes, necessitará das muletas. É o ciclo da decadência.

Dimensão terapêutica da leitura

De agora em diante, passa-se da interpretação da experiência estética para as consequências terapêuticas possíveis desta leitura.

O poema cria um diálogo teso com o horizonte de expectativas do leitor por apresentar a autoridade, o rei, dependendo de muletas e de um alter ego (o Bêbado) marginalizado por causa do delírio decorrente do entorpecimento. A estrutura narrativa, que ora inverte pergunta e resposta, ora não explica as consequências das ações, ora lança imagens de interpretação polissêmica, estabelece uma zona de indeterminação2 e esta exige que o leitor assuma a tarefa de preencher as lacunas, como está sendo feito nestes comentários.

A imagem do “caminho de giz” é um ponto de atração, onde o leitor traduz o cerne do poema: o giz, por ser apagável facilmente, sinaliza a transitoriedade do status recuperado; adicionalmente, interpretou-se que o poeta forneceu outro significado: um caminho destacado no escuro. O narrador incorporou o bêbado assumindo sua sombra vergonhosa, e foi recompensado se restabelecendo como rei, e foi pelo caminho de giz para algum lugar. Será que ao voltar o caminho ainda estará lá? Para onde esse caminho no escuro o conduz? Existe um ciclo de ascensão e queda costurado por esse caminho? Entende-se, portanto, que o caminho de giz pode significar, simultaneamente, memória, promessa e ameaça.

A percepção final do poema é marcada por uma ironia: o leitor deve perceber que a “restituição” do reinado não representa a desvinculação plena da persona do narrador das demais personas, porém, é uma adaptação funcional (sapatos de salto), uma dependência velada, o reconhecimento das imperfeições. O poeta não patenteia uma cura metafísica, não há milagre, mas mero ajuste ao acomodar no narrador as personas do bêbado e do rei. O rei aprende a buscar a retidão por meio das muletas, as quais expõe sua fraqueza. Talvez o caminho de giz conduza (ou retorne) o rei justamente para o antro da decadência, afinal o caminho foi desenhado no “breu”, o bêbado e o narrador estavam no escuro, no lugar donde, possivelmente, voltou o rei bêbado e, por isso, perdeu as muletas ao retornar para a sala do trono. Nesta perspectiva, dialoga o poema com a ideia da circularidade dos movimentos de ascensão e queda do comportamento humano.

O poeta não proporciona um final feliz apesar da suposta ascensão do bêbado, mas ele apresenta a lucidez de um final plausível, firmando-se nas características reais das nossas idiossincrasias, como bem nos ensinou o apóstolo Paulo (1 Coríntios 10:12-13): “Aquele, pois, que cuida estar em pé, olhe que não caia”.

O poema mostra a integração das deficiências por meio de um indivíduo três-em-um que aprende a caminhar sobre o traçado efêmero da vida, no escuro, consciente das suas fraquezas, equilibrando-se nas oscilações da queda e da ascensão, portanto, sem abandonar suas imperfeições, não por amá-las, mas por serem partes integrantes suas.

Dimensão hermenêutica

Embora eu tenha empreendido esforços no distanciamento da mente do poeta, evidentemente existem espaços de intersecção entre o eu-leitor e o eu-poeta. Você, leitor estrangeiro, desconhecedor do estado anímico do poeta, das suas intenções, das bases socioculturais de sustentação dele, está livre para conceber interpretações puras do poema.

Convido-o(a) a fazê-lo e compartilhar nos comentários; ou ainda a explanar se a análise discorrida concorda ou não com as suas primeiras impressões.

2

São as lacunas, silêncios e informações não ditas no texto, e, segundo Wolfgang Iser, é o que torna um texto literatura.

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... de um maço de cigarro saco três bebês de câncer
fumaço os pneumáticos engenhos alveolares
torcendo a juventude a espremer lhe gota a gota
nas louças das inexprimíveis faces fracassáveis,
plungendo os resquícios da aurora cintilante
melada entre os dedos (azedume indesejável)
retidas na espuma detergêntica da coisa
metida entremeio as lambidas fumegadas
na palha que já fora pé de milho na campina
mais enrolada às folhas de tabaco se transforma
em nuvens carbonadas efluindo dopamina,
prazer dos perecíveis junto à boca nas tragadas ...

• plungendo: Gerúndio do verbo plunger. Defino-o como: desentupir por meio de pressão exercida em uma superfície, obtida após movimentos sucessivos. Em inglês plunger é um desentupidor de encanamento.

• detergêntica: Relativo a detergente

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